jueves, 26 de mayo de 2011

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tenía las pupilas
huesudas y apiladas,
y la frente, según cuentan, manchada de trenes.

Era flaca como un verbo dividido en cuatro partes,
Ronca como la madera cuando ha dejado de gritarle al viento.

Sus pupilas,
dicen algunos
eran la repetición vidriosa de las calles.
Y su espalda,
la suma interminable de todas las concavidades

Le gustaba ir de un lado a otro
balanceada en el ronroneo de una aspiradora muy vieja
toda ella muy de polvo y de cortinas.

Abrir las ventanas
Liberar los rincones de los muebles
Sentir ese revoltijo de vidas en primera persona,
subiéndole por la pantorrilla
hasta convertirse en barro,
justo antes de llegar a la garganta.

Pero más raro que sus pupilas llenas de huesos
era ver que agosto,
haciéndose llaga en sus piernas,
la iba vaciando,
le iba secando los trenes en la comisura de la boca.

6 comentarios:

josémiguel dijo...

¿Abuela?

macizo dijo...

Probablemente, las mías y las de otros.

Gracias, Tuertico.

Silvia Piranesi dijo...

tus poemas me remiten a una genealogía siempre, sea la que sea. y a la anatomía, evidentemente. se me parecen estas palabras. muy tuyas. y muy de todos.

macizo dijo...

Qué rai Silvette, ahora que decís eso, de un tiempo para acá siento cada vez más que lo que escribo es siempre lo mismo, pero acomodado de distinta manera.

Gracias por pasar a leer.

Sergio Arroyo dijo...

Qué dicha entonces que casi no he leído nada tuyo, será por eso que lo siento tan fresco. En todo caso, dicen que solo hay tres historias por contar y que la literatura consiste en la forma en que acomodamos las palabras una detrás de la otra. Saludos, querida Laura.

macizo dijo...

Ornitorrinco, qué gusto inmenso tenerte por acá! Me alegra que sintás frescura en estas líneas que aparecen por acá de vez en cuando.

Coincido plenamente con eso que señalás...en la vida -y en la literatura- hay obsesiones fundamentales. Un abrazo para vos.

 
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